Un artista en el cómicsNo lo veía desde la muerte de Ángel y de eso hace al menos catorce años, ahora en un marco mucho más gentil, cuando el Museo de Bellas Artes abre sus puertas, a lo que podríamos denominar “el arte bastardo”; en medio de esta “fiesta” de egos y trazos, a partir de nuestra desinformación sobre el otro, la conversación se tornó rápidamente grata.
Al sábado siguiente en la intimidad de su hogar, desplegó para mí su obra, como quien extiende el mapa de su laberinto onírico, tan contundente como extensa, su obra está llena de experimentos técnicos, de trazo, color, forma y discurso, sus series van desde tarjetas navideñas (recordé ver una de ellas en casa cuando era muy niña), cómics, ejercicios de observación sobre personas y paisajes, series sobre la base de cuentos personales o adaptaciones, y en cada uno de ellos deja ver el yo como artista, creador y testigo.
En mi rol de observador debo declararme evidentemente cautivada de su obra, que es la mayor cátedra, que un hombre y artista con su trayectoria expone, tiene mucho que contar y un hambre intacta por seguir aprendiendo.
“De mí se dirá posiblemente que soy un escritor cómico, a lo sumo. Y será cierto. No me interesa demasiado la definición que se haga de mí. No aspiro al Nobel de Literatura. Yo me doy por muy bien pagado cuando alguien se me acerca y me dice: me cagué de risa con tu libro”.
Roberto Fontanarrosa
"Julio Ruelas murió en París en el lecho de una griseta. Junto a la cama había unas cuantas botellas vacías de champán. En un rincón del pecador camerino ronroneaba un gato negro. No se sabe qué fue lo que mató a Julio, si la champagne, la chartreuse, o los ojos del gato. Lo cierto es que la linda muchacha se durmió creyendo que Julio estaba dormido, y como al amanecer sintiera la frialdad del peso, se dio cuenta de que Ruelas estaba muerto.
Aquella pecadora, aquel cadáver y aquel gato negro pasaron así la noche, formando involuntariamente el mejor grupo imaginable para un cuadro de Julio Ruelas".
